http://dlvk.com/library/ Upgrade // 05 LIBRARY 60 Sat, 7 Apr 2007 11:03:06 +0400 InTerra Blog Machine http://dlvk.com/2007/04/07/podvigi/ <a name="p-1558-1"></a><p class="auto" id="p-1558-1">Выложен рассказ Доктора &laquo;Подвиги&raquo;</p> <a name="p-1558-2"></a><p class="auto" id="p-1558-2"> Прохладным декабрьским утром Илюша впервые увидел небо. Южное зимнее небо во&nbsp;дворе городской больницы. Серое, с&nbsp;прорехами синюшной бездны. Оно&nbsp;было невыносимо ярче бесцветного потолка в&nbsp;палате родильного отделения и&nbsp;невообразимо дальше, и&nbsp;неизмеримо глубже</p> <a name="p-1558-3"></a><p class="auto" id="p-1558-3"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/podvigi.html" class="myLink" target="_blank">Читать полностью</a></p> Sat, 7 Apr 2007 11:01:00 +0400 http://dlvk.com/2006/12/28/doktor_schmutz--das_licht_der_schatten/ <a name="p16136-1"></a><p class="auto" id="p16136-1">Новая книга Доктора &ndash; Das&nbsp;Licht. Der&nbsp;Schatten.</p> <div align="center"><img src="http://dlvk.com/images/shadows.jpg" alt="Doctorland" /></div> <a name="p16136-2"></a><p class="auto" id="p16136-2"> 2006-ой год.</p> <a name="p16136-3"></a><p class="auto" id="p16136-3"> <a href="http://dlvk.com/files/books/shadows.rar" class="myLink">Скачать</a></p> <a name="p16136-4"></a><p class="auto" id="p16136-4"> <em>В ночном воздухе пахло смертью и&nbsp;цветами...</em></p> Thu, 28 Dec 2006 20:00:00 +0300 http://dlvk.com/2006/11/30/poslednij_den_oseni/ <a name="p-1699-1"></a><p class="auto" id="p-1699-1">Das&nbsp;Buсh</p> <div align="center"><img src="http://dlvk.com/images/dasbuch.jpg" alt="Doctorland" /></div> <a name="p-1699-2"></a><p class="auto" id="p-1699-2"> Requiem</p> <div align="center"><img src="http://dlvk.com/images/requiem.jpg" alt="Doctorland" /></div> <a name="p-1699-3"></a><p class="auto" id="p-1699-3"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/index.html" class="myLink" target="_blank">Здесь</a></p> Thu, 30 Nov 2006 23:16:00 +0300 http://dlvk.com/2006/08/30/pjat_rasskazov/ <div align="center"><img src="http://doctor.dlvk.com/word/xemc.jpg" alt="Doctorland" /></div> <a name="p16119-1"></a><p class="auto" id="p16119-1"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/holiday.html" class="myLink" target="_blank">Праздник</a></p> <a name="p16119-2"></a><p class="auto" id="p16119-2"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/angels.html" class="myLink" target="_blank">Ангелы</a></p> <a name="p16119-3"></a><p class="auto" id="p16119-3"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/laughter.html" class="myLink" target="_blank">Смех</a></p> <a name="p16119-4"></a><p class="auto" id="p16119-4"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/lj.html" class="myLink" target="_blank">Желудочная жидкость</a></p> <a name="p16119-5"></a><p class="auto" id="p16119-5"> <a href="http://doctor.dlvk.com/word/floors.html" class="myLink" target="_blank">Этажи</a></p> Wed, 30 Aug 2006 19:58:00 +0400 http://dlvk.com/2006/06/04/istorija_bolezni/ <a name="p-1672-1"></a><p class="auto" id="p-1672-1">В&nbsp;преддверии выхода первого тома Трилогии выложена краткая творческая биография Доктора.</p> <div align="center"> <img src="http://dlvk.com/files/books/hist_bolezn.jpg" alt="Doctorland" /></div> <a name="p-1672-2"></a><p class="auto" id="p-1672-2"> 19<span class="nobr">91&ndash;200</span>6</p> <a name="p-1672-3"></a><p class="auto" id="p-1672-3"> <a href="http://dlvk.com/files/books/istoriya.rar" class="myLink">История Болезни</a></p> Sun, 4 Jun 2006 03:34:00 +0400 http://dlvk.com/2005/11/29/more/ <a name="p-1355-1"></a><p class="auto" id="p-1355-1">В&nbsp;полупустом стакане дня&nbsp;</p> <a name="p-1355-2"></a><p class="auto" id="p-1355-2"> Чернеет солнце.</p> <a name="p-1355-3"></a><p class="auto" id="p-1355-3"> За&nbsp;цепью комнат и&nbsp;зеркал</p> <a name="p-1355-4"></a><p class="auto" id="p-1355-4"> Далеким эхом</p> <a name="p-1355-5"></a><p class="auto" id="p-1355-5"> Невнятный шелест голосов.</p> <a name="p-1355-6"></a><p class="auto" id="p-1355-6"> Я&nbsp;слышу море...</p> Tue, 29 Nov 2005 23:39:00 +0300 http://dlvk.com/2005/08/04/sem_tsvetov_mechty_chelovek/ <a name="p11368-1"></a><p class="auto" id="p11368-1">В&nbsp;который раз&nbsp;мы&nbsp;сидим с&nbsp;тобой на&nbsp;подоконнике у&nbsp;раскрытого настежь на&nbsp;запад окна, единственного источника свежего воздуха в&nbsp;нашей прокуренной комнате. В&nbsp;который раз&nbsp;я&nbsp;рассказываю тебе о&nbsp;нем. И&nbsp;в который раз&nbsp;ты&nbsp;отказываешься мне&nbsp;верить. Что&nbsp;мешает тебе поверить в&nbsp;него? Он&nbsp;ведь живет в&nbsp;нашем Городе, в&nbsp;нашем самом обычном городе, мертвом и&nbsp;безликом, как&nbsp;все города. Погребенный в&nbsp;кирпично-блочной усыпальнице мегаполиса и&nbsp;не ждет своего часа... Времени, которое никогда не&nbsp;наступает там, где&nbsp;стрелки застывают на&nbsp;циферблатах, окна превращаются в&nbsp;стены и&nbsp;снег падает вечно. Ты&nbsp;снова смотришь на&nbsp;закат? Смерть звезды.… Это&nbsp;всегда красиво. Но&nbsp;всё великолепие закатов гаснет в&nbsp;невидимом отражении на&nbsp;склере его&nbsp;серых асфальтовых глаз, в&nbsp;тени закатного солнца. Ты&nbsp;снова смеешься надо мной. Тебе нравится слушать пение поздней птицы, шелест травы в&nbsp;лугах и&nbsp;шепот морских волн.. Но&nbsp;не слышит этого тот, о&nbsp;ком я&nbsp;говорю, не&nbsp;слышит сквозь неприступные границы радиопомех на&nbsp;просторах неизвестного диапазона, в&nbsp;гуле поездов, грохочущих по&nbsp;подземным тоннелям, в&nbsp;рокоте полноводных рек&nbsp;из&nbsp;людей и&nbsp;машин. И&nbsp;линии жизни навсегда стерты с&nbsp;ладоней его. И&nbsp;в голосе его&nbsp;тишина. И&nbsp;в сердце его&nbsp;нефть. </p> <a name="p11368-2"></a><p class="auto" id="p11368-2"> Часто ли&nbsp;ты смотришь в&nbsp;лица встречных? Да… Часто. И&nbsp;я хорошо знаю это. Так&nbsp;почему же&nbsp;ты считаешь, что&nbsp;не&nbsp;может черное плавиться в&nbsp;белое. Всё несет в&nbsp;себе свою же&nbsp;противоположность. Посмотри на&nbsp;самое себя? Или&nbsp;в&nbsp;самое себя? Что&nbsp;чувствуешь ты&nbsp;под слоями собственных ощущений, восприятий, мыслей, отношений, ценностей, мнений? Что&nbsp;скажешь ты&nbsp;тогда, когда разобьешься вдребезги о&nbsp;черное дно&nbsp;своей бездонной души.</p> <a name="p11368-3"></a><p class="auto" id="p11368-3"> Никто не&nbsp;был в&nbsp;доме его. И&nbsp;звонок телефона не&nbsp;раздается в&nbsp;темном коридоре, и&nbsp;никто не&nbsp;пишет писем ему&nbsp;на&nbsp;пожелтевших тетрадных листках, и&nbsp;в двери его&nbsp;не&nbsp;стучат. Люди со&nbsp;стертыми лицами проходят мимо него. И&nbsp;сквозь него. Он&nbsp;даже не&nbsp;может посмотреть в&nbsp;их лица, как&nbsp;делаешь это&nbsp;ты. Лишь пятна выцветшей краски видит он&nbsp;вместо лиц. Он&nbsp;ничего не&nbsp;желает и&nbsp;ни о&nbsp;чем не&nbsp;мечтает. Мечты бессмертных. Право слово, забавно. Ты&nbsp;не находишь?</p> <a name="p11368-4"></a><p class="auto" id="p11368-4"> Зачем я&nbsp;говорю всё это&nbsp;тебе? Тебе.… Ведь ты&nbsp;только моя&nbsp;тень в&nbsp;лучах закатного солнца. Разве способна ты&nbsp;ответить мне&nbsp;сквозь неприступные границы радиопомех на&nbsp;просторах неизвестного диапазона? Хотя, ты&nbsp;знаешь.… Скажу тебе еще&nbsp;кое-что. Чего никогда не&nbsp;говорил, рассказывая о&nbsp;нём. Может тогда тебе станет легче, если не&nbsp;понять, то&nbsp;хотя бы&nbsp;принять. Просто поверить. Да, с&nbsp;ним ничего не&nbsp;происходит. И&nbsp;ничего не&nbsp;случается. И&nbsp;ничто никогда с&nbsp;ним не&nbsp;может произойти. И&nbsp;знаешь почему? Знаешь, почему не&nbsp;различает он&nbsp;лиц человеческих, почему молчат его&nbsp;телефоны, пусты почтовые ящики, никто не&nbsp;вхож в&nbsp;дом его, а&nbsp;сердце лишено способности любить и&nbsp;страдать, способности чувствовать боль? Потому что&nbsp;это человек, которого любят ангелы.</p> Thu, 4 Aug 2005 00:08:00 +0400 http://dlvk.com/2005/08/03/sem_tsvetov_mechty_inogda/ <a name="p-9814-1"></a><p class="auto" id="p-9814-1">Иногда мне&nbsp;хочется просто смотреть. Наблюдать. Стенами и&nbsp;зеркалами в&nbsp;покинутых людьми домах. Листьями плюща, обвивающего веранды и&nbsp;колоны... Отражением верхушек сосен на&nbsp;дне глубокой дорожной колеи. Уставшим металлом на&nbsp;погосте самолетов. И&nbsp;руслом высохших рек...</p> <a name="p-9814-2"></a><p class="auto" id="p-9814-2"> Иногда мне&nbsp;хочется стать ветром. Ветром, несущим космическую пыль в&nbsp;неведомые дали, играющим сухим клубком перекати-поле по&nbsp;опустевшим улицам мертвых поселков, поющим в&nbsp;высоковольтных проводах и&nbsp;телевизионных антеннах на&nbsp;крыше домов, дремлющим над&nbsp;рябью темных вод&nbsp;лесных озер. Хочется мчаться по&nbsp;полю за&nbsp;зайцем, приминая высокие травы, мчаться до&nbsp;самой его&nbsp;норы и&nbsp;подниматься к&nbsp;облакам. Или&nbsp;запутаться в&nbsp;перьях перелетных птиц. Или&nbsp;просто смотреть в&nbsp;усталые глаза рыбака, возвращающегося домой на&nbsp;потрепанной лодке, слегка касаться прочной ткани парусов. Шептать голосом ночной листвы. Кружить снег над&nbsp;городом, горящим огнями теплых окон, заглядывать в&nbsp;эти окна, лететь по&nbsp;спирали лестничных пролетов, тихим свистом проникая в&nbsp;замочные скважины запертых дверей. Раствориться в&nbsp;дыхании спящих детей...</p> <a name="p-9814-3"></a><p class="auto" id="p-9814-3"> Иногда мне&nbsp;хочется стать просто следом. Наскальным рисунком из&nbsp;глубин забытых веков, каменными слепками вымерших зверей... Или&nbsp;отпечатком чьих-то ног&nbsp;в&nbsp;прибрежном песке, на&nbsp;ковре мха&nbsp;средь таежных дремучих лесов, в&nbsp;застывшей толще асфальта заброшенных шоссе. Нелепыми фигурками людей на&nbsp;пыльной мебели, пустыми ракушками отживших моллюсков, серым пеплом выкуренных мной сигарет и&nbsp;светом погасших звезд. Чтобы хранить. Хранить иллюзии... эти&nbsp;призраки утраченного тепла, сотканные из&nbsp;тончайших переплетений времен и&nbsp;пространств...</p> <a name="p-9814-4"></a><p class="auto" id="p-9814-4"> Иногда мне&nbsp;хочется стать всем этим... Но&nbsp;разве способен я&nbsp;стать? Ведь я&nbsp;лишь то, что&nbsp;приходит после. Кладбище семи ветров, абсолютный вакуум вместо атмосферы, сорванной с&nbsp;поверхности истлевших планет, прах камней, хранивших чье-то тепло... Я&nbsp;просто берег в&nbsp;час отлива, когда не&nbsp;останется даже руин, напоминавших древние курганы. Словно никто и&nbsp;никогда не&nbsp;строил замков из&nbsp;песка...</p> Wed, 3 Aug 2005 15:31:00 +0400 http://dlvk.com/2005/07/30/sem_tsvetov_mechty_molcha/ <a name="p-1011-1"></a><p class="auto" id="p-1011-1">Забавно... Почему дети так&nbsp;не&nbsp;любят ложиться спать, долго ворочаются в&nbsp;своих кроватках, придумывая нелепые отговорки, иногда плачут, словно боятся чего-то, может темноты, может желтого лунного ока, заглядывающего в&nbsp;их окна между занавесок, или&nbsp;просто сна. Но&nbsp;моя неизбежность все&nbsp;равно закрывает их&nbsp;маленькие глазки, обволакивая бледной тонкой сетью, сотканной сотней моих нитевидных пальцев. Ведь только так&nbsp;они могут услышать ту&nbsp;единственную песню, которую пою&nbsp;я, стоя на&nbsp;невесомой дорожке причудливого света между окном и&nbsp;их мягкой подушкой. Только так. Ведь я&nbsp;пою молча. Пою&nbsp;песню без&nbsp;слов, песню, которая старше этого мира, старше вселенной, написанная самой смертью, песню, живущую в&nbsp;каждом на&nbsp;самом дне&nbsp;памяти. И&nbsp;я пою&nbsp;свою неслышную песню спящим детям. Я&nbsp;помню лицо каждого из&nbsp;них, такое ясное, светлое, без&nbsp;тени страха, гнева... Иногда они&nbsp;улыбаются, иногда что-то говорят... Слова на&nbsp;давно забытом языке... Я&nbsp;помню их&nbsp;всех. Но&nbsp;одно лицо мне&nbsp;не&nbsp;забыть никогда. Никогда не&nbsp;забыть мне&nbsp;тех глаз цвета осеннего неба, солнечных волос и&nbsp;кожи гладкой и&nbsp;чистой, каким бывает лишь родниковая вода садов Антарктиды.</p> <a name="p-1011-2"></a><p class="auto" id="p-1011-2"> Мальчик с&nbsp;серо-зеленым ранцем, неказисто закинутым на&nbsp;худенькие плечи, шел&nbsp;по&nbsp;переулку мимо железных дверей гаражей к&nbsp;каменной лестнице, отделяющей его&nbsp;двор от&nbsp;соседнего. Так&nbsp;до&nbsp;школы идти гораздо дольше, но&nbsp;он знал, что&nbsp;сегодня снова увидит Её, выходящую из&nbsp;дома, снова одну... Он&nbsp;прекрасно помнил маршрут, изученный еще&nbsp;два месяца назад, во&nbsp;вторую неделю жаркого сентября, когда эта&nbsp;незаметная девочка появилась в&nbsp;их тихом городке, где&nbsp;ничего не&nbsp;происходит и&nbsp;ничего не&nbsp;случается, в&nbsp;их школе. Незаметная, что&nbsp;та&nbsp;травинка средь скошенных лугов. Но&nbsp;мальчик увидел ее, увидел в&nbsp;пестрой толпе снующих по&nbsp;выкрашенным голубой краской коридорам школьников и&nbsp;школьниц в&nbsp;синих одинаковых костюмчиках, в&nbsp;платьицах с&nbsp;фартуками, с&nbsp;одинаковыми красными галстуками... Многое он&nbsp;узнал о&nbsp;ней с&nbsp;тех пор. Ее&nbsp;имя, то, где&nbsp;она живет, ее&nbsp;голос, хотя ни&nbsp;разу не&nbsp;говорил с&nbsp;ней, ее&nbsp;походку, книги, которые она&nbsp;любила и&nbsp;брала в&nbsp;школьной библиотеке, музыка, которая доносилась из&nbsp;открытых окон ее&nbsp;дома, и&nbsp;что комната ее&nbsp;освещена лампой под&nbsp;светлым абажуром, а&nbsp;свет падает на&nbsp;зеленые шторы, которыми завешено окно, создавая иллюзию аквариума, окно, служившее для&nbsp;мальчика чем-то вроде маяка. Он&nbsp;сидел на&nbsp;шаткой досточке детских качелей в&nbsp;опустевшем к&nbsp;вечеру дворике и&nbsp;смотрел на&nbsp;квадрат окна, которое светило лишь для&nbsp;него. Но&nbsp;никто кроме него самого не&nbsp;знал об&nbsp;этом. А&nbsp;каждое утро он&nbsp;снова возвращался к&nbsp;ее дому, боясь пропустить то&nbsp;мгновение, когда искрой огня в&nbsp;мрачном темном подземелье поздней осени покажется она, такая светлая, такая близкая и&nbsp;далекая, девочка в&nbsp;сиреневом пальто. Девочка, к&nbsp;которой ему&nbsp;никогда не&nbsp;суждено подойти и&nbsp;заговорить с&nbsp;ней... Кто&nbsp;он&nbsp;ей... Что&nbsp;сказать той, которую пытался рисовать сотни раз, но&nbsp;коварные карандаши никак не&nbsp;желали воспроизвести на&nbsp;бумаге то, что&nbsp;жило в&nbsp;его слабом детском сердце, тот&nbsp;образ, что&nbsp;жил в&nbsp;душе, заполняя ее&nbsp;всю, стоял перед глазами, пленив сознание. Или&nbsp;сказать о&nbsp;том, как&nbsp;он&nbsp;пробовал сочинять стихи, а&nbsp;непослушные слова не&nbsp;складывались в&nbsp;ровные, плавные строчки тех&nbsp;стихов, что&nbsp;учили наизусть на&nbsp;уроках литературы. О&nbsp;том, как&nbsp;он&nbsp;не хотел ехать за&nbsp;грибами потому, что&nbsp;придется остаться с&nbsp;ночевкой на&nbsp;даче, и&nbsp;о том, как&nbsp;уже в&nbsp;электричке на&nbsp;запотевшем стекле тайком написал ее&nbsp;имя. Разве он&nbsp;мог ей&nbsp;рассказать об&nbsp;этом? </p> <a name="p-1011-3"></a><p class="auto" id="p-1011-3"> А&nbsp;вчера он&nbsp;разбил подаренную на&nbsp;день рождения копилку в&nbsp;виде глиняного медвежонка с&nbsp;барабаном, долго выбирал ей&nbsp;подарок, который она&nbsp;никогда не&nbsp;получит... И&nbsp;каждое утро он&nbsp;шел за&nbsp;ней, провожая в&nbsp;школу, каждый день старался всегда быть неподалеку, каждый вечер смотрел в&nbsp;ее окна, пока не&nbsp;станет совсем поздно и&nbsp;нужно будет идти домой. Лишь дважды он&nbsp;смог заглянуть в&nbsp;ее серые глаза, прямо, открыто, неслучайно... Лишь дважды. На&nbsp;школьном крыльце, столкнувшись в&nbsp;дверях, когда он&nbsp;поднял голову, что-то хотел сказать, а&nbsp;она просто улыбнулась коротко, почти незаметно, смущенно. И&nbsp;во второй, последний раз, посреди улицы, стоя на&nbsp;коленях, сжимая в&nbsp;руках ее&nbsp;маленькую холодную ладонь, пытаясь поймать ее&nbsp;безжизненный потускневший взгляд. Все&nbsp;произошло слишком быстро. Девочка не&nbsp;успела заметить машину, что&nbsp;на&nbsp;бешеной скорости выехала из-за угла на&nbsp;перекресток, занесло на&nbsp;повороте. Виз&nbsp;тормозов. Глухой удар. Крики. Люди окружали тело ребенка, что-то говорили тихо и&nbsp;между собой. Мальчик стоял на&nbsp;коленях посреди улицы, а&nbsp;на его&nbsp;руках умирала девочка с&nbsp;глазами цвета осеннего неба, волной солнечных волос и&nbsp;кожей гладкой и&nbsp;чистой, каким бывают лишь родниковые воды садов Антарктиды. Лишь только я, туманным призраком просачиваясь сквозь застывшие восковые фигуры, молча пою&nbsp;свою молчаливую песню на&nbsp;давно забытом языке. Лишь только это&nbsp;девочка слышит ее, только она&nbsp;понимает слова моей песни. Песни, которую помнят лишь те, кто&nbsp;приносит вечные сны...</p> <div align="center">Окна выбиты у&nbsp;старых домов Метко стреляют ветхими пулями Зловещей печалью выбитых окон Страх &ndash; это&nbsp;просто случайное место Желанье бежать, как&nbsp;возможность остаться Здесь не&nbsp;опасно. Здесь пусто и&nbsp;странно <a name="p-1011-4"></a><p class="auto" id="p-1011-4"> Ночь облаками стреляет в&nbsp;антенны Пыль невесомо и&nbsp;отрешенно В&nbsp;свободном падении приближается к&nbsp;земле Я&nbsp;вижу себя водою в&nbsp;стакане И&nbsp;в олтражении на&nbsp;пустом экране Я&nbsp;вижу себя...</p> <a name="p-1011-5"></a><p class="auto" id="p-1011-5"> Стекла звенят барабанной дробью Это&nbsp;не&nbsp;дождь...Это так, посмеяться Что-то случилось...Ждать...Ждать... Она&nbsp;придет тихо и&nbsp;не заметно Тени её на&nbsp;фоне деревьев Она&nbsp;поет молча Она&nbsp;поет молча</p> <a name="p-1011-6"></a><p class="auto" id="p-1011-6"> Лишние птицы искали в&nbsp;ней небо Белые птицы запутались в&nbsp;невод Мертвые птицы отказались от&nbsp;неба Накануне смерти солнце ласкает Накануне смерти мечты и&nbsp;надежды Накануне смерти падают стены</p> Накануне смерти Накануне смерти</div> Sat, 30 Jul 2005 17:01:00 +0400 http://dlvk.com/2005/07/30/sem_tsvetov_mechty_komnata/ <a name="p12478-1"></a><p class="auto" id="p12478-1">Даже спустя многие годы после смерти я&nbsp;часто возвращаюсь туда, почти каждый осенью, в&nbsp;середине холодного ноября, пролетая незримой пылью над&nbsp;полосой загородного шоссе, так&nbsp;низко, что&nbsp;касаюсь едва теплого от&nbsp;трения колес асфальта. Иногда ветер в&nbsp;резком, шальном порыве подхватывает мои&nbsp;песчинки, отрывает от&nbsp;земли и&nbsp;несется ввысь, держа меня на&nbsp;волнах своих прозрачных крыльев, обвиваясь вокруг кирпичных труб, смешиваясь с&nbsp;черным ядовитым дымом, рассеивая в&nbsp;толще влажного воздуха дождевых туч. Темная тень приближается к&nbsp;городу, пересекает черту из&nbsp;заводов, дорожных развязок и&nbsp;кольцевой, накрывает спичечные коробки домов. Между солнцем и&nbsp;землей. Я&nbsp;вхожу в&nbsp;город. Я&nbsp;вспоминаю то&nbsp;время, когда сам&nbsp;был чьим-то взглядом. Взглядом долгим как&nbsp;дождь и&nbsp;далеким как&nbsp;север. Взглядом смотрящего в&nbsp;дождь. И&nbsp;теперь, когда я&nbsp;сам стал дождем, ступающим по&nbsp;хрупкой, высохшей листве, слабо цепляющейся за&nbsp;шероховатую поверхность узких тротуаров в&nbsp;глухих переулках, быть может кто-то также смотрит сквозь стену из&nbsp;моих капель, согреваясь теплом мысли о&nbsp;той, кто&nbsp;остался где-то там, в&nbsp;тумане, по&nbsp;ту сторону меня... </p> <a name="p12478-2"></a><p class="auto" id="p12478-2"> Шаг&nbsp;за&nbsp;шагом я&nbsp;продвигаюсь по&nbsp;улицам и&nbsp;проспектам каменного лабиринта к&nbsp;цели своего странного путешествия, в&nbsp;которое пускаюсь каждый год, гонимый призраками привидений собственных воспоминаний. Пеплом утраченного прошлого. Прохожие раскрывают зонты, поднимают стекла автомобилей, стоят на&nbsp;маленьких островках непромокшей земли. Я&nbsp;выхожу на&nbsp;широкий перекресток, заполненный машинами и&nbsp;людьми, окаймленный высокими небоскребами, словно пересечение траншей, разрезающих город по&nbsp;центру... Мало кто&nbsp;из&nbsp;этих людей знает, что&nbsp;за&nbsp;неприступными краями, в&nbsp;сплетении безлюдных проулков и&nbsp;двориков есть старый, заброшенный сад. Он&nbsp;обнесен металлической резной оградой, обвитой высохшим плющом. Острые наконечники придают сходство с&nbsp;крепостными стенами, а&nbsp;единственные ворота, вросшие в&nbsp;разбитую временем дорожку, заперты на&nbsp;почерневший замок, от&nbsp;которого уже&nbsp;ни&nbsp;у кого не&nbsp;осталось ключей... За&nbsp;ними выложенная из&nbsp;камня, поросшего травой, дорожка, обрывается, исчезая в&nbsp;густом лесу из&nbsp;диких кустарников, спутавшихся ветвей деревьев, молчаливых гипсовых статуй покрытых толстым слоем темно-зеленого мха... Никого вокруг. Ни&nbsp;души. Лишь посреди мертвого, запущенного сада в&nbsp;высохшем фонтане, чье&nbsp;дно усыпано щебнем и&nbsp;пожухлой листвой, средь трещин живут только серые крысы. Солнце никогда не&nbsp;рассеивает этот мрак, не&nbsp;наполняет светом дремучие заросли с&nbsp;тех пор, как&nbsp;выросли тени бетонных монстров подпирающих небо.</p> <a name="p12478-3"></a><p class="auto" id="p12478-3"> Я&nbsp;вхожу на&nbsp;закрытую территорию сада, оставляя следы из&nbsp;холодных капель в&nbsp;железных узорах ворот, и&nbsp;устремляюсь вглубь, мимо застывших изваяний, пустого, когда-то звенящего водой, круглого бассейна с&nbsp;фонтаном, туда, где&nbsp;в&nbsp;паутине сонных растений прячется блеклое одноэтажное здание с&nbsp;колонами, без&nbsp;окон, с&nbsp;одно, намертво заколоченной гнилыми досками, дверью, через которую я&nbsp;просачиваюсь будто пары прозрачного газа... Я&nbsp;снова вижу себя, стоящего посреди круглой комнаты, где&nbsp;единственным источником света служат щели между листов шифера, покрывающих ветхие поперечные балки... Полумрак теней, словно черный паук перемещается от&nbsp;угла до&nbsp;угла, порой погружая во&nbsp;тьму все&nbsp;пространство комнаты. Я&nbsp;смотрю на&nbsp;другую дверь, дверь, почти слившуюся со&nbsp;стеной напротив входной. Я&nbsp;жду. Жду&nbsp;точно так&nbsp;же, как&nbsp;ждал еще&nbsp;тогда, когда был&nbsp;способен коснуться ладонью покрытой известкой стены, когда мог&nbsp;сесть на&nbsp;край одной из&nbsp;трех пыльных ступеней у&nbsp;первой двери и&nbsp;смотреть на&nbsp;другую сквозь широкие, привыкшие к&nbsp;темноте за&nbsp;долгие пребывания здесь, зрачки... Белая дверь всегда оставалась закрытой. Всегда. Но&nbsp;я жду. Я&nbsp;верю. Что&nbsp;придет время, наступит тот&nbsp;момент, и&nbsp;дверь, описав полукруг, отворится вовнутрь и&nbsp;яркий солнечный ветер взметет к&nbsp;потолку многолетнюю пыль, блики от&nbsp;морских волн у&nbsp;самого порога заиграют по&nbsp;стенам моего скита, и&nbsp;в мерцающей дымке я&nbsp;увижу силуэт корабля, с&nbsp;высокими мачтами и&nbsp;спущенными парусами. Именно его&nbsp;я&nbsp;ждал все&nbsp;годы в&nbsp;тусклой комнате без&nbsp;окон с&nbsp;запертыми дверьми. Теперь он&nbsp;ждет, мерно покачиваясь на&nbsp;волнах у&nbsp;берега всех океанов, ждет, когда я&nbsp;взойду на&nbsp;борт, чтобы поднять якорь и&nbsp;распустить паруса, чтобы взять курс по&nbsp;самой южной звезде, туда, где&nbsp;я&nbsp;перестану быть дождем, где&nbsp;мне незачем быть дождем, где&nbsp;нет дверей... Только над&nbsp;бескрайней степью самого тихого океана горит звезда Фомальгаут, и&nbsp;подводные течения всех миров стекаются к&nbsp;небесной реке, устьем которой горизонт, а&nbsp;истоком космос. Я&nbsp;возвращаюсь домой.</p> Sat, 30 Jul 2005 16:56:00 +0400